Пятнадцать минут после смерти.
По старым неточным часам.
Не станет зарплаты в конверте,
И стихнет земной тарарам.
Растают воскресные планы,
И стройки, и вечный ремонт…
Делёж на холопы и паны,
И боком падёт бутерброд.
Сижу. И, довольно натужно,
Пытаюсь по жизни скорбить.
А, может быть, скорби не нужно?
Раз выпало время пожить.
Оставить комментарий: